UM DIA TRISTE - POEMA - SYLVIA BEIRUTE

UM DIA TRISTE

eu sei o que é

o que é senti-lo

a que sabe

que cor apresenta nos dias tristes

sei quantas vezes aparece

sei que recolhe a neblina

e olha para mim como se eu fosse alguém

que desse aulas de coração

nas impressões de encantamento

no esquecimento profundo

eu sei que a sua boca é um caderno

invisível

que a sua pós-adolescência

é geograficamente

descomprometida com qualquer

outra coisa outra razão

eu sei que imagina o trânsito e

de certa forma o reproduz

e simula em mim

eu sei as suas maneiras 

de estrutura e organismo natural

avançando para o corpo subliminar

simultâneo de outro mais inteiro

eu sei as suas raparigas e os seus rapazes

retratando o mundo suburbano

com a palavra crise e a palavra desimportância

e eu sei o que é

o que é senti-lo

a que sabe

que cor apresenta nos dias tristes.

Sylvia Beirute

inédito

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POEMAS DE "UMA PRÁTICA PARA DESCONSERTO"

O José Mário Silva, no Bibliotecário de Babel, publica quatro poemas do meu livro Uma Prática para Desconserto (4águas, 2011). Agradeço a gentileza.

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NUNO JÚDICE - DOIS POEMAS

A PROVA DO HUMANO

Quem terá notado o gesto subtil do velho quando,

ao enrolar o tabaco, limpou o indicador cheio de cuspo

no tampo da mesa? Ali, há exactamente dois dias,

sentara-me eu a escrever reflexões religiosas e um canto

filosófico; depois, cansado do trabalho mental,

desenhei a lápis duas ou três figuras na madeira gasta.

Agora, os restos de café e a saliva dos velhos transformam

esses desenhos banais em peças

de uma autêntica mitologia.

O fumo do tabaco envolve-os como se fosse uma névoa antiga

e as palavras trocadas, a meia voz,

pelos ocasionais frequentadores daquele canto

lembram-me esconjuros, maldições, ou apenas

a invocação de algum espírito transitório.

Assim, não posso passar sem ir, uma ou duas vezes por dia,

àquele sítio: observar um culto que, inconscientemente,

iniciei; e também ouvir o velho Baco

cujas histórias me dão sede e sono.

Mas que fazer nesta cidade de província,

no inverno, à parte ouvir os velhos

ou inventar histórias, enquanto se bebe café

e aguardente?

Nuno Júdice

em Crítica doméstica dos paralelepípedos, 1973

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SUL

Tudo, ali, é simples e complexo: a luz,

a solidão, o olhar que se comove com o cair

da noite e com o nascer do dia; e, até,

os risos de mulheres que se ouvem desde longe,

trazidos pelo ar cuja transparência se sente

na própria respiração. No entanto, debruço-me

da varanda e dou por que algo se oculta,

para além dos muros e dos quintais, e chama

por mim sem que eu possa responder. Então,

volto para dentro: preparo o café; e

enquanto a água ferve o mistério desaparece,

inútil e excessivo, no início da tarde.

Nuno Júdice

em As regras da perspectiva, 1990

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CASIMIRO DE BRITO - DOIS POEMAS

DO POEMA

O problema não é

meter o mundo no poema; alimentá-lo

de luz, planetas, vegetação. Nem

tão-pouco

enriquecê-lo, ornamentá-lo

com palavras delicadas, abertas

ao amor e à morte, ao sol, ao vício,

aos corpos nus dos amantes -

o problema é torná-lo habitável, indispensável

a quem seja mais pobre, a quem esteja

mais só

do que as palavras

acompanhadas

no poema.

Casimiro de Brito

em Telegramas, 1959

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A PAZ

Se eu te pedisse a paz, o que me darias

pequeno insecto da memória de quem sou

ninho e alimento? Se eu te pedisse a paz,

a pedra do silêncio cobrindo-me de pó,

a voz limpa dos frutos, o que me darias

respiração pausada de outro corpo

sob o meu corpo?

Perdoa-me ser tão só, e falar-te ainda

do meu exílio. Perdoa-me se não te peço

a paz. Apenas pergunto: o que me darias

em troca se ta pedisse? O sol? A sabedoria?

Um cavalo de olhos verdes? Um campo de batalha

para nele gravar o teu nome junto ao meu?

Ou apenas uma faca de fogo, intranquila,

no centro do coração?

Nada te peço, nada. Visito, simplesmente,

o teu corpo de cinza. Falo de mim,

entrego-te o meu destino. E a morte vivo

só de perguntar-te: o que me darias

se te pedisse a paz

e soubesses de como a quero construída

com as matérias vivas da liberdade?

Casimiro de Brito

em Jardins de Guerra, 1966

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ALLEN GINSGERG - UM MINUTO DE SILÊNCIO

Publiquei neste blogue os poemas O Uivo e Improviso em Pequim, ambos de Allen Ginsberg.

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666 Seguidores?

Cuidado que agora tenho, pela contabilidade blogger, 666 seguidores.
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ANA DE AMSTERDAM - I-PHONE

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

I-PHONE

Conheço um casal feliz. Digo-o, a sério que o digo mesmo, sem ponta de sarcasmo. Nunca discutem. Vivem em perfeita harmonia, sem preocupações ou arrelias. Têm uma vivenda em caxias, profissões de sucesso, uma empregada interna, que se chama Bela e é muito competente, faz lasagna de beringela e pinhões, saladas de melancia e hortelã, têm dois filhos, um cão e dois gatos persas, a Amélia e o Zorba. Viajam todos os anos. Tratam-se um ao outro por amor. Amor, diz ela e a voz fica macia, como um novelo de lã. Amor, diz ele e vê-se que há ali um misto de doçura e lascívia, um desejo carnívoro de a tomar, corpo todo, quando a vivenda repousa. Fizeram anos há pouco tempo. Ele ofereceu-lhe um i-phone. Ela, exactamente passado um mês, na festa de aniversário que lhe preparou, também lhe ofereceu um i-phone. É tão bom quando um casal se conhece assim, do avesso.

Ana Cássia Rebelo

lido no blogue Ana de Amsterdam

MANOEL DE BARROS - DOCUMENTÁRIO - SÓ DEZ POR CENTO É MENTIRA

O poeta Gavine Rubro publica o documentário Só Dez Por Cento É Mentira sobre Manoel de Barros, poeta do Pantanal.

O mesmo poeta publicou no seu blogue uma pequena entrevista que dei há tempos a uma revista, ainda antes de lançar o meu livro, Uma Prática Para Desconserto. Se alguém tiver paciência...

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TOM WAITS - BAD AS ME

{Aqui}

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NATASCHA KAMPUSCH - POEMA - SYLVIA BEIRUTE

NATASCHA KAMPUSCH

vento de novembro.

no bunker um ano espreita as raízes de todos os outros.

o tempo passa murmurando todo o passado

incrustado na montanha.

a cabeça começa a faltar ao corpo

e todos os membros encontram as suas ilhas

em direcção à obediência.

no bunker as sombras começam a inexistir,

declarando interesses que fogem;

a vida neva com palavras

que contradizem tudo a que pertenço, per-

guntas que arrasto como armários, silêncios

encontrando acomodação superior.

no bunker eu penso fugir e as cores quebram.

todas as portas e frinchas

descobrem o rosto do mesmo agressor.

vento de novembro.

Sylvia Beirute

inédito

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BRASIL: EUNICE BOREAL - POEMAS

A poesia fugiu do papel

Saltou aos olhos em câmeras e bits

Criou formas com sprays e mármores

A poesia trocou a métrica

Pela coreografia

E ganhou as teclas rompendo os jornais

A poesia agora só canta em teatro

É a maestrina titular

Que de olhos atentos

Rege outras formas.

A poesia que já reinventou o poema

Agora só reinventa a vida.

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Tecnilofágico

não há hi-tech

que tecnifique

o suspiro do haikai

por isso não faço poemas

imprimo almas nos dedos

*

Hiperlink

Eu sou tudo aquilo que acesso

Em mil possibilidades é você que encontro

Palavra chave ou palavra força

E em toda a folha que se reafirma

Talvez haja um ser que nasça

Em todo espiral que se anuncia

Ou talvez seja ela

Fonte do mundo

Que inventa o ser

Que se vira no mundo

Ela:

Toda a palavra, em meio a tudo.

Eunice Boreal

Eunice Boreal nasceu em 1984. É poeta e exerce o ofício de artista multimídia. Estuda idiomas, cursa Música Erudita na EMAN, o Bacharelado de Filosofia, e publica regularmente no blog: http://eunasce.blogspot.com/

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LUCIANO GARCEZ - POEMA - TIJUCA

TIJUCA

um parque feio cercado de um gradeado disforme

na praça Saens Peña.

pisar onde se pisou leve antes

não é dor

é desespero parido por cada poro - implosão prenhe

não é dor

é uma alucinação decodificada X e Y e Z e que cataloga-se

no infinito de nossas já sabidas imperfeições

vícios por tudo

e ainda assim, sem arredar o pé de ser alucinação...

onde, caro mio ben, dove, dove, dove?

http://www.youtube.com/watch?v=u8xjFUViTzo

dove sei

amato bene?

ir embora é uma lua que vai murchando para dentro de si

até que a cicatriz diz cínica e sorri:

(mas nós nem percebemos o riso)

- "fui Lua..."

Tijuca das feiras de artesanato de bairro

chove em sua praça gasta

e a chuva à mim não toca sequer

há gotas de suor mais convincente babando pelo olhar

frio suarento amniótico salivar.

lamento dizer-lhe, chuva obstinada

o desespero me fez membro honorífico do grito líquido e úmido de sua tinta

- goteja-me lá no fundo da boca de lobo

tua indiferença de carbono

de carne

de antes

de nada.

Luciano Garcez

(lido no blogue De Chaleira)

PS: abrir o link contido no meio do poema, que contém uma ária de Handel que é a própria essência do poema - e de minha vida.

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MUAMAR KADAFI E A "DEMOCRACIA"

É antidemocrático um Parlamento ter poderes para fazer as leis.

Muamar Kadafi