AMADEU BAPTISTA: POEMAS

A NOITE DE PAVESE

Raras vezes me franquearam a porta

e deixaram entrar. A febre

sitia-me a alma e quem me vê

assusta-se do aspecto do meu rosto,

esta barba por fazer onde um rouxinol

se esconde. E mais ainda assusta

a minha altura, este lugar de vertigem

e palavras poderosas, a presença

de ilimitados segredos que ninguém quer conhecer,

o estremecimento que corre nos meus ombros.

Embora nada peça, sabem que sou um pedinte.

E quando entro nas casas os meus gestos afeiçoam-se a

alguma coisa enigmática que contorna o pavor e o entrega

por não se saber que espécie de vida

ou de morte vem comigo. Obviamente, eu abençoo quem

me deixa entrar, dou a entender

que alguma coisa brilha nas minhas mãos

e posso matar a fome com uma ou outra palavra próxima

do amor, um dedo nos cabelos de quem me recebe.

Subi as escadas que vão dar a esta casa em silêncio

e em silêncio aceitei que me aguardassem com as

inefáveis sombras que vejo nos outros e tento decifrar

para meu contentamento. Mandaram-me sentar

e deram-me de beber. Esse álcool

reconfortou-me a alma. E a minha gratidão expressa-se

deste modo, limpo e nítido, observando a mulher nesse

sem fim das coisas, onde todos os mistérios avançam

para uma explicação que a qualquer momento pode irromper 

do espírito como uma explosão.

Olho-te nos olhos e recebo as duas moedas

que me ofereces, o teu rosto é-me familiar

se recuar à infância e subitamente perceber

que também pertenci ao exercício desta árvore

que nesta sala se levanta. Em frente,

na fotografia que o meu olhar alcança

porque me alcança o olhar que dela

se desprende, inscreve-se o enigma que me fez

aqui chegar, mais que um rumor ou um fio ténue

com o nome de todas as coisas inesperadas que me

aconteceram na vida, sempre que me franquearam a porta 

e deixaram entrar. Agora, com a memória de ter estado

em tua casa e ter recebido a graça de alguma atenção, eu, 

que sou pedinte embora nada peça,

entrego-te este sulco da desordem

sobre a página em branco e agradeço-te

com o conhecimento de um outro mundo

ainda mais inexplicável. Não tendo havido
despedida, sabe que permaneço e na encruzilhada das dores
que me couberam viver 

não esquecerei o teu nome no dia

em que também tiver partido

e mais nenhuma luz houver além daquela

que ilumina o teu rosto na solidão da noite.

Os anjos esperam-me. Não me é possível demorar. 

Que me seja a alba a tua tolerância.

BILLIE HOLIDAY: SOLO

Não tenho mais visões, não tenho obsessões,

sigo a trompete apenas, a ternura

é esse outro lado das coisas em que me perco

porque nada mais me chama e nada mais

revejo no lentíssimo torpor que pelas veias

senti outrora num azul imenso

que mais do que tocar-me me esvaía

no inferno do mundo e em seus ramais

de pura nostalgia, tristeza e desencanto.

Só ergo agora a voz para esquecer

e ter o olhar toldado para as coisas

que como grito lancinante escuto no silêncio

enquanto outras vozes me chamam,

outros indícios me vêm perturbar

quando pressinto a noite antíquissima

em que se esconde o sobressalto da serenidade 

do meu tempo. Nem já a sombra aguardo

ou o sentido destes brilhos espessos,

estas chamas que consomem o meu corpo

e a minha alma no mistério de tudo

e no liminar enigma que adensa nos outros

os sentidos, certa atenção venal, um desespero

que em fumos e rastros me pergunta

por esta vida que já não é minha

e no coração recebo como salvação e ruína.

Sigo a trompete, o subtil sinal da despedida.

Só ergo agora a voz para esquecer.

INTERVALO PARA LEONARD COHEN

E o mistério? Ainda transfiguramos

o mistério no rastro inacessível da verdade,

ainda trocamos o crepúsculo por outra linha fugaz 

no horizonte ígneo? A sombra fugitiva

que habita o nosso corpo, a alma,

a insegura alma de existirmos?

Nascem e morrem, as cidades,

sucedem-se os dias, as estações, os anos,

esfuma-se o tempo, foge entre os dedos a vida

que nos religa à fuga uma outra vez ainda,

a solidão ameaça, procura-nos a morte

com o medo de querermos instintivamente resistir,
a verdade efémera, o amor.

Outro cigarro?

Outro mistério, ainda,

na auréola de fumo sobre as cabeças

- e o mistério, a que devastação conclama?

O destino das coisas, o mundo de instantes

à deriva?

FRIDA KAHLO E OS DESENHOS DO MUNDO

Creio que a adolescência tocou o teu rosto

para fazer crescer a perturbação ainda hoje
visível no olhar, o 

modo surpreendente

como os cabelos deslizam para a brancura

são a prova inequívoca do enigma, o vaticínio
marca-te no rosto 

um pouco dessa tristeza avassaladora 

e ténue de quem atravessa

uma cidade para se perder no instante

de uma fonte, mão que toca a cor imponderável

das coisas para extrair do passado

uma medida de ferro, um fio de oiro,

um pássaro azul. Vejo-te passar nesse navio longínquo que 

há-de um dia pertencer ao vento, decifro o reflexo 

de um brilho que te sobe

para os ombros como o frágil ramo

de uma árvore vivaz e suavemente flutua

sobre a transparência para identificar o anjo

que te precede, um pouco após o sinal redutor
da inocência e a infinita doçura de quem foi
perseguido e arrancou das entranhas

subtílimos silêncios para resistir ao assédio

das pedras, os poderes aniquiladores, o rumo das coisas 

quando a tempestade triunfou

sobre a tempestade e a memória entregou

o resgate de não haver resgate.

Deste lugar te avisto e avisto o mar,

esta passagem conduz ao indizível encontro com
as estrelas, sol e noite, 

os mínimos percalços que a natureza desoculta das
sombras e faz  explodir em fragmentos translúcidos

onde se inscreve a mensagem,

uma última notícia do paraíso perdido

em que um traço de luz corresponde

ao augúrio da brisa, a voz secreta que nos une

e separa, a palavra onde o deslumbramento

é um labirinto que pela alucinação

percorremos no incontornável fulgor

de um momento perpétuo.

Amadeu Baptista