MAIAKOVSKI: POEMAS

O QUE ACONTECEU

Mais do que é permitido,

mais do que é preciso,

como um delírio de poeta

sobrecarregando o sonho:

a pelota do coração tornou-se enorme,

enorme o amor,

enorme o ódio.

Sob o fardo,

as pernas vão vacilantes.

Tu o sabes,

sou bem fornido,

entretanto me arrasto,

apêndice do coração,

vergando as espáduas gigantes.

Encho-me dum leite de versos

e, sem poder transbordas,

encho-me mais e mais.

INSIGNIFICÂNCIAS

Exibirei a série de cores da minha imaginação como a cauda de um pavão,

entregarei a minha alma a um enxame de rimas desconhecidas.

Quero ainda ouvir nas colunas dos jornais rezingar

aqueles

que com o focinho zurzem as raízes

do carvalho que os alimenta.

A CONFRARIA DOS ESCRITORES

Sem dúvida jamais me habituarei

a instalar-me na esplanada do «Bristol»,

beber chá,

contar histórias verso a verso –

tenho vontade de entornar os copos

e de trepar às mesas.

Escutai,

confraria literária!

Estais aí sentados,

os olhos mergulhados na chávena de chá.

Os vossos cotovelos estão luzidios à força de escrevinhar.

Levantai os olhos dos vossos copos por terminar.

Libertai as vossas orelhas das guedelhas.

Vós

colados ao papel

das paredes,

meus caros,

que fazeis vós com o verbo?

Sabíeis

que quando não escrevia

François Villon

era bandido?

Vós

que sois prudentes

mesmo para agarrar numa faca de cortar papel,

pensar que é a vós que está confiada a beleza do mais magnífico dos séculos!

Escrever ainda?

Hoje

a vida

é cem vezes mais interessante

mesmo a do último ajudante de notário.

Senhores poetas,

não estais já fartos

das páginas,

dos palácios,

do amor,

dos bosques de lilás?

Se chamam

criadores

a pessoas como vocês –

então quero lá saber da arte em geral.

Prefiro abrir uma loja.

Irei à Bolsa.

Os flancos eriçados com espessas toalhas.

Irei esvaziar a alma

berrando canções de bêbado

num privado de cabaré.

Será que uma pancada pode ter êxito sob os tufos de cabelo?

Um só pensamento

habita estes pêlos que nunca mais acabam:

«Pentear-se? Para quê?!

Por um momento não vale o esforço,

quanto a estar

eternamente bem penteado

é impossível».

Maiakovski

traduções de Adolfo Luxúria Canibal